Всё такой же пустой холодный вечер. И та же редакция. И мы в ней.
Тёмная улица. Окно, около которого ты стоял и задумчиво смотрел на дорогу.
Твой брат на твоём месте. Всё больше и больше похожий на тебя.
Так же меняется в лице от хамской несправедливости, так же предупредителен и вежлив с несчастными и отчаявшимися. И без колебания ставящий в рамки хама и негодяя.
Мы, немногие, кто работал с тобой, всё так же в разговорах вспоминаем, что ты говорил, как поступал.
Помним, как редакция оживала, стоило тебе забежать в неё. Да, забежать.
Ты спешил, успевал миллион дел. Ты так стремительно жил, что не хочется верить, что предчувствовал то, что мало отведено и надо успеть.
Мы, кто был с тобой рядом тогда, привыкли жить с этой болью. Болью потери.
До сих пор вопрос «кто посмел это сделать?», острый, как в первый день.
А цифры 49 и 15 навсегда останутся для нас цифрами беды.
Беды непоправимой.
- 4 просмотра