[ портал ]

[Флюгера] Дорогой друг! (Да, да, это я к тебе, читатель, обращаюсь.) Не сочти за труд, ответь мне, далекому и близкому, на один лишь коротенький вопрос: зачем ты сейчас читаешь эти строки?

Хорошо тебе от этого чтения, плохо ли? Может, вовсе никак? Задаешься ли вопросом порой: а зачем он, автор (статьи, колонки, заметки), все это пишет?

И я, дорогой друг, сам себя спрашиваю, терзаясь сомнениями: зачем, зачем… Но вот представь: мы договорились и безмолвно согласились — я пишу, а ты читаешь. Как роботы с мозгами. По рукам?

…Три года назад это было. Я шел по улице, потом сел на лавочку и записал в блокнот: «Разве можно кому-то доверять, принимая его слова и мысли за руководство к мыслям и поступкам собственным? Как это неразумно, право! Да, временами ты чувствуешь в себе согласие с чьими-то словами. Обычно это происходит оттого, что своего у нас нет, и мы выбираем из чужого, и выбор падает на что-то созвучное нам. Авторитет… Фикция! Сейчас он есть, завтра его нет. Мы меняемся, не замечая этого. Меняются наши пристрастия. Мы — как флюгера. Ветры дуют всегда и во всех направлениях. А запах правды можно учуять лишь в полный штиль. Но тогда флюгер застынет на месте, и положение его окажется лишь напоминанием о последнем в его жизни ветре! Памятью о прошлом… И берегись хитрецов, что к мертвому флюгеру прилаживают мотор! (Их еще именуют пророками.)

Как же быть? А так: перестать быть флюгером. Пусть себе любые ветры обдувают нас, щекочут… Стать осью! Отбросить предательские горизонтали и уподобиться божественной вертикали «земля-небо». Ось, основа. Ствол дерева, что неизменен в любое время года».

Так я написал тогда. А через месяц убил первого попавшегося будду. Он, кстати, совсем не сопротивлялся — принял свою погибель, как дар небес. «Вот так будда! — подумал я. — Кажись, оказался поддельный. Флюгер». ]§[